Foram mais de quatrocentos quilômetros. Apesar das dores nas costas, estou exultante, é nossa centésima apresentação. Tudo parece em ordem. Os convidados chegam aos poucos. A banda começa a tocar. O sujeito que nos contratou se aproxima (é um dos padrinhos do noivo), convida-me para um uísque na copa. Aceito. Ele enche meu copo como se estivesse fazendo um grande favor, tira do bolso do casaco trinta notas de cinqüenta, conta uma por uma e as coloca sobre o balcão. Agradeço. Ele sai sem rodeios. Fico bebendo sozinho, provo uns salgadinhos e a salada de maionese. Termino o uísque, volto pro salão (está quase cheio). Os pares estão animados, a música dos garotos é boa, empolgo-me. Atravesso a pista em direção a umas gurias que conversam eufóricas, próximo à porta de entrada, peço licença, convido uma delas para dançar. Não danço com preto, ela responde. As outras riem, dizem que fez muito bem. Pelo jeito, aqui ninguém dança com o pessoal da minha laia. A mais bonita diz que aprendi rápido e me recomenda o puteiro perto do trevo de entrada da cidade: lá tem umas indiazinhas fedorentas que se tu pagar direitinho dançam contigo a noite toda. Riem ainda mais. Dou um passo à frente: não dançam com preto? Então, ninguém mais dança nesta merda. Emudecem por completo. Faço sinal pro vocalista, os músicos param imediatamente, começam a desmontar o equipamento. O sujeito que nos contratou se aproxima, devolvo-lhe o dinheiro, ele tenta argumentar, viro as costas, vou em direção ao microônibus. Ligo o motor, fico esperando. Assim que o último músico entra, arranco sem dar uma palavra. No terceiro quarteirão, um deles reclama: viemos até aqui pra não tocar... não acredito. Olho-o pelo retrovisor, respondo: vamos tocar sim e vais ser de graça... deixa só eu encontrar um tal lugar ali no trevo de entrada da cidade.
Conto transcrito do livro “Ainda Orangotangos” (2007, Editora Bertrand Brasil, 84 páginas, R$23,00), do escritor gaúcho Paulo Scott.
Trinta e quarto de agosto. O ventilador roda, insistente. Ele acorda gélido, acaricia o que sobrou da namorada sob o lençol. Sua bexiga arde de frio. Sai da cama, o pé direito bate na xícara, o pó se espalha. Quarenta mil. Tenta recolher, desiste. Os pregos sob a pele do braço direito incomodam, ao redor deles há hematomas quase pretos. Foi estupidez brigar com o pai dela, socá-lo daquele jeito. Saudade! O que o merda entende de saudade? Segura a glande, abre os curativos, pega a pomada, espalha sobre as feridas, fecha com a mesma gaze. Vai até a cozinha. Droga! O vizinho começa a tocar o Paulinho da Viola de sempre. Abre a geladeira, os pães de sanduíche (sacos e sacos da mesma marca) aguardam os fungos se multiplicarem. Estão quase prontos, pensa. Pega três ovos, duas maçãs, a urina fervida da ex, põe no liquificador. Bate. A mão desliza até o controle remoto. Pronto! O som explode nas oito caixas espalhadas pela cozinha, acaba com Paulinho da Viola. Desliga o liquidificador, côa, usa o caldo para regar as violetas. Vai ao banheiro. É forte o cheiro de queimado. A pele (não se sabe de quem) aguarda sob a água morna do chuveiro, os olhos dela miram-no pedindo paz. Ele prossegue, ajoelha-se par tomá-la e vesti-la. A pele está apertada, ele fica aos berros dentro dela. Ninguém ouvirá. A pele não sabe quem realmente é, apenas que novamente há gritos intermináveis dentro dela (não há nome viável para esses dois juntos). Escolhem roupas boas, caminham até a porta de entrada. Está sempre aberta (ninguém ousa passar). No cabide, uma bolsa de mulher; eles a pegam, tiram de dentro uns óculos escuros. Saem (sem tocar nos presentes de casamento). É curioso, é como se mover dentro de uma geléia de pimenta. Descem as escadas, caminham pela Bento Gonçalves, encontram o menino na esquina da Guilherme Alves, sobem a lomba. Chegam em frente à casa antiga. Empurram o portão de ferro, mandam o rapaz esperar, ajeitam o cabelo e a camisa de seda, tiram os óculos, tocam a campainha. A filha da empregada abre. Cadê o pai?, perguntam. Ela não responde. Atravessam o corredor escuro, os tacos do parquê estão soltos, e a tinta verde-água mofada nas paredes. O velho está sentado à mesa de jantar, lê o jornal do dia. Cumprimentam-se. Faríamos cinqüenta e cinco anos hoje?, dizem com prudência. Quem faria cinqüenta e cinco anos hoje?, o velho pergunta e ri. Eu... e a mamãe... quero dizer.... se ainda estivesse viva. Não mencione a pessoa dela, o pai ameaça esbofeteá-lo. A cumulação de olhos aguarda o tapa que não vem. Estou com fome... é meu aniversário. O velho ri, manda a empregada pôr mais um prato na mesa e avisa: hoje, tua filha não comerá. A empregada concorda. A comida é servida (está envenenada como sempre, dizimou a família inteira, mas o velho está custando, e ainda há este tipo, que aparece uma vez por ano se fazendo passar por filho, também). O pai almoça rápido e se retira, vai sestear. No meio do corredor, arrota alto. Eles olham a empregada, arrancam a comida dela com destreza criminosa, ela ainda tem tempo de cuspir no frango. Eles viram o prato dela no seu. Ela se levanta. Eles pedem cerveja: toda que houver, é meu aniversário! Ela traz meio engradado e sai. Eles bebem toda a cerveja, assistem à sessão da tarde inteira (riem, choram), que festa! A cerveja acaba, hora de ir. No meio do corredor, arrotam. Param em frente à última porta, à direita antes da sala, batem: licença, pai. É dinheiro, aposto que é, diz o velho, deitado sob duas mantas térmicas. Mas antes vou te dar um conselho... na vida, o segredo é suar. Sim, suor, eles respondem, querendo agradar. O velho pega a carteira, cinco notas de vinte. Despedem-se. Na sala, eles ainda tentam violar a filha da empregada, mas a menina está armada e lhes espeta uma tesoura na altura do quadril, mantendo-a em punho, abre a porta, eles saem. O menino os aguarda: conseguiu, pai? Não tem idéia de como foi difícil, respondem, esforçando-se para não cambalear. Conseguiu? Não, esse velho não presta, conversamos até agora, eu disse pra ele que se não tivesse os vinte e cinco, ao menos me desse quinze ou dez, mas nem isso. Desalmado! O menino se desespera: então, meu filho vai morrer. Não!, neto meu jamais ficará desamparado... Quanto tu tem aí? Dois, o menino responde e o encara esperançoso. É suficiente, tomam o dinheiro dele; irei ao Centro fazer um empréstimo, darei um rim meu como garantia, a financeira não pode recusar. Pai, muito obrigado, o menino chora. Descem a Guilherme Alves, o menino enxuga as lágrimas na manga da camiseta, eles aproveitam a distração para ajeitar as duas notas junto ao resto do dinheiro no bolso da camisa. Na esquina, botam os óculos escuros, dizem ao menino que vá pra casa e dê bastante água ao bebê: é a melhor coisa pra febre. Tomam o ônibus, observam o menino de longe, descem duas paradas depois, sem pagar: está indo pra rodoviária?, eu preciso ir até a Salgado Filho... pode abrir, por favor? Entram no prédio, sobem as escadas, entram no apartamento. Ele grita com toda a força dentro da pele. Ela rasga. Ele a despe, vai ao banheiro, liga o chuveiro, espera a água amornar. Deixa a pele ali no boxe, ela o encara pedindo paz. Ele ri (tem medo de si mesmo, é verdade). O cheiro de queimado volta, ele tranca a porta. Vai à cozinha, enfia o cateter na bexiga, urina no panelão de alumínio (a melhor coisa do dia), põe a ferver. Senta no sofá, conta o dinheiro, abre os curativos. Ouve barulho na entrada, alguém se arrasta. Que idiota ousaria? A luz do corredor reflete na parede uma sombra lenta. Pela altura, um bebê.
Texto transcrito extraído do livro "Ainda Orangotangos", de Paulo Scott, de 2006, editora Bertrand Brasil.
Em teu olhar minha loucura permanece presa, aguardando a noite curta passar, querendo engasgar na paz que zanza dissimulada em teus lábios infantis e assim ensurdecer com teus gemidos encarregados de um verão que me perdeu
Tuas palavras me atiçam, sabem que não posso segui-las, pois teus dentes anseiam por mastigar minha alma, prendendo-a sob tuas colchas brancas, inevitáveis – como um gato faz com os ratos -, sob o fio das tuas unhas, fazendo-me implorar pelo sal do teu cabelo suado
Eu sei, nada aplacará esse jogo de cabra-cega que se estende sobre as armadilhas engatilhadas e dedos efêmeros, incessante, até que meu gosto grude no teu e nada o reparta ou impeça de nos tornarmos derradeiros
Eu sei, meus dedos te desatarão por completo, esquecendo o mal latente do teu olhar, desfraldarei minha alma sobre os teus cadeados, empurrarei minha língua sobre ti, afogando-a em palavras imprudentes; aprendendo tua frieza
Até que, arrebatado pela luz da manhã, surpreendido e sem esperança ou bondade, possa arcar com teus preços, negociar meu pescoço dilacerado, desafiando teu verbo sanguinário, sendo vítima pela última vez: perdido, incompleto, sem me explicar
P.S.: Texto retirado do livro "Histórias curtas para domesticar as paixões dos anjos e atenuar os sofrimentos dos monstros", de Elrodris, pseudônimo de Paulo Scott, Editora Sulina, 2001.
