Gothic Sex. Suelen Buschtabieren (1998)

Eine gotische sex.

H

á quatro noites seguidas venho tendo sonhos estranhos e perturbadores. Não são sonhos iguais, como tendentes a premonitórios, porém muito semelhantes, que me vem causando perplexidade. Nesse meu mundo onírico, vejo animais fantásticos, mitológicos, ninfas gregas nuas e imagens realísticas de cunho sexual. Hoje, antes de me deitar, senti um forte cheiro de almíscar, que me impregnou as narinas, deixando-me com um pouco de náusea. Não sabia de onde vinha e o porquê de tamanha intensidade. Jamais gostei do perfume, talvez porque me transporte a antigas festas noturnas, as quais não me trazem boas lembranças. Infância pobre e relacionamentos frustrados. A noite esfriara de repente e não me lembrava do que os meteorologistas haviam previsto na TV no dia anterior. Também isso pouco importava. Enquanto me remexia nos cobertores, tentando encontrar a melhor posição para dormir, ouvi, muito baixinho, longínquo, quase imperceptível, um som de harmônica. Era a melodia de greensleeves, lenta e suave. Não me importei, pois sempre adorei esta música, que sempre me lembrou algo medieval, antigo e romântico. Castelos, espadas, reis, rainhas, súditos. Adormeci como sempre, sem que me desse conta. Quando dei por mim, lá estava eu em uma sala enorme, onde se ouviam murmúrios, gemidos abafados e pingos de água intermitentes. Ou a luz era muito branca e forte ou minha pupila estava muito dilatada, pois eu não conseguia manter meus olhos abertos. Involuntariamente se fechavam, como que querendo proteção. Foram necessários alguns minutos para que me acostumasse com a aquela intensa claridade. Pude então ver que eu não estava só naquela estranha sala. Comigo estavam várias mulheres nuas ao meu lado, paradas, encostadas nas paredes úmidas. Circundávamos toda a sala. O chão metálico, molhado e frio, com pequenas saliências anti-derrapantes, semelhantes àquelas de ônibus. Ouvir o som dos pingos batendo no metal frio era incômodo e me dava dores de cabeça. Pareciam vir de inúmeras goteiras do teto, o qual eu não conseguia distinguir, não sabia se era inexistente ou muito alto. Uma névoa me impedia a visão. A nudez, a água, o frio, tudo deixava nossos corpos arrepiados. Minha pele assemelhava-se a de um sapo, meus pelinhos eriçados, meus seios e meus mamilos, de tão contraídos, começavam a doer. Vi, ao centro, uma maca parecida com aquelas de centro cirúrgico de hospital. Sem entender nada, percebi que eu e outras mulheres que estavam na sala não podíamos nos mover. Estávamos paralisadas, numa espécie de transe hipnótico. Contudo eu conseguia ver, ouvir e sentir tudo ao meu  redor. Surgiram de repente, saltitando, quatro pequeninas mulheres trazendo uma outra pelas mãos. Essas quatro pequeninas não pareciam mulheres como nós. Não eram meninas nem crianças. Eram como mulheres em miniatura. Lembraram-me Pamela Anderson. Loirinhas, quase oxigenadas, seios redondos e com mamilos apontando para o horizonte, rijos. Não tinham mais do que um metro de altura, mas não eram anãs. Seus púbis triangulares, desenhados para usar tanguinhas de praia, destacavam-se em meio à uma tez que quase me cegava. Corpos muito alvos e não menos arrepiados que os nossos. Colocaram cuidadosamente a mulher deitada  de costas na maca ao centro. Parecia uma gigante no meio de quatro anãs. Duas daquelas pamelazinhas nuas saíram em disparada. Retornaram, segundos depois, trazendo uma bandeja cheia de frutas. Enquanto uma segurava a bandeja, as outras três pequeninas apanhavam as frutas com suas minúsculas mãozinhas e começavam a introduzir na vagina da mulher da maca. Ela gemia, embora estivesse paralisada como nós, parecendo sentir um enorme prazer com aquilo. Morangos, framboesas, amoras e uvas. Uma a uma. Todas eram inseridas cuidadosamente pelas mãozinhas delicadas das pequeninas, enchendo a vagina. A cena me excitada tanto que esquecia, por momentos, o frio e o medo. Via, admirando a cena, que, para as pequeninas, era um orifício fácil de transpor, pois quase metade de seus braçinhos sumia ao colocar bem fundo no canal vaginal. Quando algumas uvas teimaram em não permanecer no interior daquela pequena caverna mágica, pararam. Entreolharam-se as quatro, como que combinando algo telepaticamente, e saíram em correria, exclamando uma faceirice quase infantil. Demoraram alguns minutos e retornaram. Agora vinham puxando, com grande esforço, um ser fantástico. Semelhante a um centauro. Só que não se parecia em nada com aqueles centauros vigorosos que conhecemos nas aulas de história, com corpo de cavalo árabe e torso de um homem forte e musculoso, empunhando arco e flecha. Não, este não! Este parecia um animal moribundo, velho, tomado por necrose e manco de uma pata. Fedia. Levavam-no sob o som de pequenos beijinhos, implorando que fosse adiante. Mal as pequeninas aproximaram o  horrendo animal da maca e se fez brotar toda a sua derradeira virilidade. O animal ancião pareceu recobrar suas forças do fundo de sua alma, se acaso tivesse uma, deliciando-se da beleza da mulher que estava prestes a cobrir. Colocou suas patas dianteiras sobre a maca, num ímpeto de garanhão, emitindo um grito quase que ensurdecedor. Ficou ressoando pela sala, fazendo todas as mulheres manifestarem-se, mais por medo que por excitação. As quatro pequeninas, então, foram duas de cada lado do animal e seguraram o membro enorme que surgia da velha genitália flácida e enrugada daquele ser. O animal avançou e, bem próximo da vagina cheia de frutas da mulher, começou a movimentar cadenciadamente os quartos. Não demorou muito e o sêmen branco em grande quantidade misturou-se ao vermelho das frutas esmagadas dentro daquela vagina. O canal vaginal, agora, parecia mais um túnel violentado que uma caixa de segredos mágicos. Segundos depois o animal caía morto, inerte, um amontoado no chão metálico, sem expelir sequer um suspiro. Com sua missão cumprida, pôde descansar na certeza de preservar algum espécime, que jamais viria a saber qual. Rapidamente, as pequeninas mulheres se livraram do que sobrara do animal. Um monte de pele e ossos. Após o coito, a mulher sobre a maca começou a sofrer algumas crises convulsivas. Logo, em meio aos seus gritos e gemidos, vi seu ventre inchar rapidamente e se contrair, numa metamorfose, como se uma gestação se passassem em minutos. As pequeninas criaturinhas ajudavam no que podiam e, sem demora, a mulher pariu algo horrendo e nojento. Como uma larva de inseto gigante. Branca em movimentos frenéticos e involuntários. Enorme como uma cobra prenhe. Logo depois de parir, era a vez da mulher cair igualmente morta sobre a maca. Fiquei imaginando que talvez todas nós tivéssemos que passar por aquela provação. Minhas pernas pareciam faltar, mas esqueci de mim, ao ver que a larva parida aumentava de volume rapidamente. Fiquei petrificada olhando o que estaria por surgir diante de mim. De repente estourou e, em meio a uma substância branca e pegajosa, surgiu uma linda mulher. Alta e magra, linda e sedutora. Seios fartos, com aréolas bem desenhadas, cabelos negros longos escorridos, que atingiam a metade de suas costas, acinturada com quadris largos e pernas esguias e bem torneadas. Uma fêmea fatal. Um púbis angelical, triangular. Seus olhos negros provocantes e lábios carnudos insinuantes exibiam uma exagerada avidez. Sem saber o porquê, percebi que ela não tirava seus olhos de mim. Não demorou muito e começou a vir a passos trôpegos em minha direção. Não vira mais as quatro pequeninas. Talvez elas também temessem a criatura diante de mim. Mas, quando aquela estonteante mulher, surgida da larva gigante, ficou a alguns palmos de mim, percebi que a queria e ela a mim. Sua beleza era magnífica e me causava um desejo incontrolável. Instantaneamente, minha vagina e minha boca se encheram de líquido para poder receber o que estava por vir. Mal sabia eu que estava diante de uma predadora voraz e faminta, travestida por aquelas suaves e encantadoras formas. Como que me hipnotizando, colou seu corpo ao meu. Uma onda de calor tomou conta de meu corpo. Esqueci do frio, da água e do medo. Estava entregue àquela coisa. Ela segurou minha cabeça molhada entre as mãos e me beijou com apetite, quase enlouquecida. Sugava minha língua, querendo engoli-la. Na verdade eu queria ser devorada por ela. Queria ser possuída. Mas o prazer durou pouco. Minha predadora tinha pressa. A dor não durou mais que alguns segundos. Senti, simultaneamente, ela sugar toda a minha vitalidade. Pela boca sua língua me penetrava e absorvia tudo o que havia pela frente, digerindo-me. Pela vagina, senti uma estranha saliência me penetrando até às entranhas. Pelo ânus, outra me sugava da mesma forma. Dos seus dois enormes e lindos seios, onde deveria haver dois deliciosos mamilos, surgiram duas enormes bocas, que, com dentes afiadíssimos, tomaram os meus. Senti a escuridão e uma dor insuportável tomar conta de mim. Percebi que morria. Mas foram só por alguns momentos, pois logo eu me via através dos vidrados olhos daquela bela criatura. E ela e eu passamos a ser um só ser. Vi meu corpo dilacerado cair inerte no gélido chão de metal da sala.  Assim, uma após outra, todas as mulheres nuas da sala foram possuídas e mortas. Talvez uma boa e oportuna morte. Cada ato tinha sua singularidade. Nenhum êxtase era igual a outro. Os prazeres eram orgasmáticos, tanto para as presas como para mim, agora predadora. Talvez pela individualidade de cada mulher possuída, seus fluidos, seus gostos, seus cheiros. De repente, após absorvido o último suspiro daquelas mulheres, ouviu-se um som estridente. A luz branca tornou-se vermelha e perdi os sentidos... Despertei, não sei quanto tempo depois, sobre a cama de meu quarto. O cheiro de almíscar permanecia pelo ambiente e ainda se ouvia greensleeves. Estava toda ensangüentada, mas viva. Em que mundo? Não sabia. A primeira coisa em que pensei foi tomar um banho. Dirigi-me ao banheiro. Ao cruzar pelo espelho do quarto, vi diante de mim a criatura do meus sonhos. Bela! Incomensurável!  Como sempre desejei ser. A sedução em pessoa. Estranhamente, percebi que podia transformar, com um simples pensamento, meus mamilos em duas lindas bocas de lábios carnudos. Após o banho, senti fortes dores na altura do estômago. Estava faminta novamente. Não de comida, mas faminta de energia, calor, sexo, vida... Desde então, minhas noites nunca foram tão efêmeras... e a feminilidade de cada mulher desperta em mim desejos de um sexo fugaz, porém intenso, lúgubre, letal, gótico. Sexo gótico... Gothic sex...

"Leia livros também! Eles nos fazem ver o mundo com outros olhos!" Copyright © 2005 by B.R.E. Buschtabieren Reading Entertainment Co. All Rights Reserved. Todos os direitos reservados. Reprodução proibida sem prévia autorização por escrito do autor pelo e-mail: suelenbuschtabieren@yahoo.com.br

Inata assexualidade. Suelen Buschtabieren

As mulheres, bastante esguias, azuis, são macérrimas e de seios pequenos, como meias laranjas. Andam na ponta dos pés, como bailarinas, entretanto rebolam os quadris como se estivessem sambando. Rostos ovalados e lábios muito finos com narizes longos e pontiagudos dão-lhes uma aparência gótica e quase surreal. Com feições sisudas e supercílios proeminentes, hálito cheirando a alho, possuem o estranho hábito de falar "sabe?" a cada duas palavras que pronunciam, e, ao se encontrarem, costumam se cumprimentar com um estranho beijo, entreabrindo suas bocas e roçando levemente suas línguas umas nas outras, sem qualquer conotação sexual.

Por outro lado, as mulheres, exibindo uma alegria contagiante, verdes, são de estatura muito baixa e simpaticíssimas, não possuindo mais que 1,50 m de altura, e são levemente corcundas. Apresentam, com mamilos sem aréolas, seios fartos, o que talvez seja o motivo de andarem sempre curvadas. Costumam falar pelos cotovelos e estão sempre com a mão direita no queixo quando falam, principalmente das mulheres azuis e seus hábitos de roçar as línguas, sem que, com isso, haja qualquer atrito entre estas e aquelas.

Os homens cor-de-rosa são exageradamente circunspectos, chegando a ser ranzinzas, de poucas palavras, e parecem estar sempre pensativos e sérios. Costumam pigarrear em seco com freqüência e jamais olham os outros de frente quando falam, e comunicam-se através de monossílabos, como se estivessem sempre mentindo.

Já os homens roxos são altruístas por natureza. Não perdem uma oportunidade de fazer uma gentileza e, quando encontram outros de sua cor, dizem três vezes, em uníssono, entre sorrisinhos rápidos: "olá, olá, olá!"

Mas os mais estranhos e curiosos de todos são os seres incolores, às vezes translúcidos, em outras diáfanos, dependendo de seus humores, e... (a meu ver) os mais fantásticos e surpreendentes. Em muitos deles, só é possível ver o contorno acinzentado de seus corpos. São um misto híbrido de homem e mulher, nem efeminados, nem masculinizados. Possuem forma adulta e são hermafroditas, todos, e andam pelas ruas vagando como prostitutas. Jamais trabalham, vivem do sexo e para o sexo, somente praticado entre eles. Não perdem uma oportunidade de fazê-lo, pois sua sobrevivência depende exclusivamente da relação sexual. Todavia não praticam sexo genital, região completamente ausente nos corpos dos habitantes deste mundo.

Quando os semelhantes incolores se encontram, tocam as pontas dos seus dedos indicadores uns nos outros. Do contato dos dedos, surge uma luz ofuscante, neon, azul-esverdeada, e um som estridente, como o de um foguete de fogos e artifícios, quando expulsa o explosivo. Minutos depois, num movimento convulso, ambos os seres começam a se chacoalhar e dezenas de esporos luminosos caem ao chão e desaparecem. Mas não pensem que somem para um nada. Não, não, estão bem ali onde caíram.

Transformando-se, inchando e crescendo rapidamente, em pequenas criaturas que só serão visíveis por volta dos dez anos de idade, quando seus contornos tornam-se cinzas. Até lá, ficam pelo mundo, como fantasmas infantis, fazendo travessuras e incomodando principalmente os quase mudos homens cor-de-rosa. Eventual e inexplicavelmente, os incolores podem se transformar ou numa mulher azul ou verde, ou num homem cor-de-rosa ou roxo.

Exibindo assim o que me parece incontestável: como a natureza deste mundo é sábia. A inata assexualidade dos humanos coloridos torna o mundo um tanto quanto monótono e insípido, aparentemente entediante e sem graça para eles, porém necessária e imprescindível para o seu próprio desenvolvimento, deles e do mundo que os cerca.

Sem qualquer preocupação com libido, conquistas amorosas ou conjunções carnais, os coloridos dedicam-se megalomaniacamente ao trabalho. O progresso e a alta tecnologia alcançados não são mais do que dádivas e frutos positivos desse gosto exagerado pelo trabalho dos estéreis, assexuados e incansáveis humanos coloridos. 

A aparente injustiça deste mundo é apenas um equívoco de interpretação, pois todos aqui vivem em paz, felizes e em harmonia, os coloridos e os incolores, embora possa parecer que aqueles trabalhem para estes, todavia aqueles jamais existiriam sem estes. Há um inato acordo tácito mútuo de convivência.

Aqui não há guerra, tampouco violência de qualquer natureza, conseqüentemente, não há exército nem polícia. Não havendo exército nem polícia, não há tortura, nem ditadura, nem qualquer idéia do que seja subversão. Não há a mínima noção de dinheiro. Não havendo dinheiro, não existe nada comparável à corrupção, nem à figura de um banqueiro, um sábio-de-sião ou um norte-americano. Não há discriminação de espécie alguma, nem qualquer tipo de religião. Não havendo discriminação nem religião, não há nada similar à ku-kux-klan, nem estadunidenses, tampouco rabinos. Não havendo semitismo nem estadunidenses, não há nada comparado a nazismo, ou anti-semitismo, ou terrorismo, tampouco a vaga noção do que seja Deus, Buda, Judá ou Alá.

Neste mundo, estranho mundo, reina a paz e a prosperidade. A política daqui é voluntária, e, como não existem familiares, não há nepotismo, nem nada que se assemelhe a essa prática. Como todos aqueles que trabalham se alimentam adequadamente e praticam exercícios físicos regularmente, não há obesos, nem políticos obesos. Como todos possuem uma dicção perfeita de seu idioma, nada há comparável à fala dos nossos políticos de língua presa. Não há barrigudos, nem barbudos, muito menos bigodudos, pois todos são desprovidos de pêlos no corpo.

Os governantes daqui não criam fundações com seus nomes, nem durante nem depois de seus governos. Também não podem se reeleger eternamente e fazer da política profissão, pois são transformados em estátua ao término de seus mandatos, para decorar praças e pontos turísticos e educativos destinados a jovens estudantes...

Curiosamente, a escrita daqui se dá por ideogramas e não há casos de escritores nativos que tenham adquirido fama muito relevante por escreverem sobre auto-ajuda, misticismo ou parábolas proféticas completamente vazias de conteúdo, nem tampouco por terem escrito textos sobre hipotéticas e excessivamente criativas teorias de seitas milenares ocultadas sob obras de arte.

A imprensa daqui não tem por hábito dar atenção exagerada a escritores e obras com intuito meramente financeiro. Muito interessante é que, aqui, o hábito da leitura está nas escolas, nas praças, nas ruas, nos bares e, com freqüência, pessoas chocam-se umas nas outras por estarem lendo livros e andando, mas nada como um ligeiro pedido de desculpas para apaziguar o insólito...

Enquanto produzo este relatório, utilizo uma máquina avançadíssima, sem similares no nosso mundo, com a qual estou conectado através de dois eletrodos sem fio colados em minhas têmporas, penso e, instantaneamente, vejo o texto sair impresso numa tela holográfica retangular, suspensa a minha frente. Nela não há qualquer ícone que se assemelhe a uma janela, ou a uma maçã mordida, ou a um pingüim...

Sinto que alguém me observa, ouço pequenos e quase inaudíveis cochichos e risinhos, talvez de uma ou várias daquelas criaturinhas invisíveis e peraltas, que perambulam por aí e infestam este mundo, às quais os habitantes daqui raramente fazem referência ou emitem gestos de excessiva estima ou preocupação, mas que nós tranqüilamente chamaríamos de... crianças...

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Breve lapso de razão. Suelen Buschtabieren

Alfazema. Mal desço do elevador e já sinto a fragrância que ela adora colocar depois do banho. O corredor fica tomado. E por falar em banho, ela costuma levar horas no seu, tanto que com freqüência digo que ela tem um parentesco com algum tipo de peixe, ou quem sabe uma mitológica sereia. Talvez numa das primeiras e distantes cadeias evolutivas de sua família. Às 5 da tarde, como de hábito, põe A soapbox opera e fica ouvindo, incansavelmente, até que eu chegue e, então, peça para ela abaixar o som só um pouquinho. E ela me atende sempre sorrindo e dizendo que só estava esperando eu pedir. Aproximo-me da porta, dou três voltas na chave, como de costume, um tipo de senha que eu e ela combinamos. Assim terá certeza que sou eu. Percebo que, hoje, o perfume está um tanto quanto exagerado, muito além do normal. Chego a sentir um pouco de vertigem, mas suave apesar de incômoda. Ao som mágico de Supertramp, ela vem em disparada rumo à porta, como sempre, salta nos meus braços, se agarra como uma criança e fica por segundos pendurada, com as pernas cruzadas e presas nas minhas costas. Só até eu reclamar, dizendo socorro!, porém, feliz. 

Digo que ela é pesada demais para essa brincadeira, entretanto gosto quando ela faz. Antes que eu possa largar minha pasta e meus livros, ela começa um verdadeiro festival de beijinhos. Beija minha boca, meu rosto, meu pescoço e vai pedindo para irmos ao quarto, dizendo que esperava ansiosa a hora de minha chegada. Tento acalmá-la, e eu, fazendo cerimônia, vou me deixando levar, resmungando só por resmungar, pois adoro aquele joguinho e tudo o mais que ela faz.

No quarto, ela arranca minhas roupas, até meio sem jeito, bruscamente, e tenho que controlá-la para que não as danifique, pois, apesar de não terem custado os olhos da cara, também não são produtos de 1 e 99. Ela começa um banho de gato que me deixa sem forças e, uma vez ou outra, eu a interrompo para beijá-la na boca e sorver sua doce saliva, que, misturado ao suor de meu corpo, fica estupidamente divino. Depois de 8 horas de estresse e tédio, não troco esses carinhos por nada. É com satisfação e ansiedade que vou para casa correndo. E assim fazemos amor todos os dias por volta das 6. Sem nos preocuparmos com horário, novela, filhos, janta, nada.

Saciamo-nos de felicidade. Acho que mais ela que eu, ou o contrário? Não sei. Antes que eu me dirija ao banheiro para tomar aquela ducha e me recuperar, vejo seu prato de comida intacto sobre a mesa.

Ela me segue e eu a olho, reprovando sua insistente falta de apetite. Com a desculpa de sempre, diz que estava sem fome e queria esperar para dividirmos a mesa. Eu, já sem nenhuma esperança, começo a perceber como ela está mais magra a cada dia que passa. Pálida e com uma silhueta anoréxica, quase mórbida. Não sei quanto tempo isso irá durar. Chantageio-a, dizendo que logo não haverá mais festinha quando eu chegar do trabalho. Não que eu não venha mais, mas porque, talvez, ela não dure muito, portando-se daquela maneira. Raramente come, só quando eu insisto, ou uso de subterfúgios.

No banheiro, fecho a porta e ouço seu choro, baixinho, fraco como ela. Em meio àquela música, que toca sem parar, parece uma triste cena de algum filme Noir, experimental. Algum das centenas que já assisti incansavelmente. Uma vez ela chegou a dizer que ouvir A soapbox opera era como rejuvenescer, alimentar-se com algo mais substancioso que qualquer alimento orgânico. Era algo surreal, etéreo, transcendente, dissera em meio a sorrisos e suspiros.

A música é linda, porém me entristece, pois me trazem momentos bons que tive, mas que não voltam mais. Tento não ouvir seu choro, para que eu não desande a chorar também. A água do chuveiro cai sobre minha cabeça e eu me deixo levar pela sensação refrescante. Mil coisas se passam pela minha mente sem que eu me dê conta das horas. Pareço distante, como uma viajante no tempo. De repente, olho para meus pés e, enquanto vejo alguns fios de cabelo seguirem rumo ao ralo, paro para pensar na minha vida, no meu trabalho e no meu relacionamento com uma mulher que amo tanto, conheço pouco, mas me entende tão bem. Tão cheia de sentimentos e, ao mesmo tempo, tão enigmática.

Ergo minha cabeça e deixo que a ducha jorre sobre meu rosto. Solto um suspiro, mais parecido com gemido de prazer. Olho para fora do box e não vejo a toalha. Menos mal que a porta não esteja trancada. Desligo o chuveiro e tudo está em completo silêncio. Não há mais música, nem choro, nada. Fico atônita e perplexa. Assusto-me ainda mais, quando tento me lembrar do nome daquela que vive comigo e nada. Não lembro mais de seu nome, nem quando e como a conheci. Um verdadeiro branco, como acontece às vezes com qualquer pessoa. Mas esse parece mais sério, pois faço um esforço enorme e não consigo me lembrar.

De repente, um vazio de memória. Só me vem à mente seu rosto, seu sorriso e... seu último choro. Acabo por sair nua pelo apartamento em busca da toalha e dela. Encontro a toalha esquecida sobre cama. Vejo que fizemos amor ali. Os lençóis anda aquecidos e amarrotados. Não posso estar louca. Todavia estou só, completamente. Não há ninguém mais aqui além de mim e minhas nebulosas memórias.

Tento refazer uma viagem de volta, mas a faço num esforço em vão. Tento colocar a música outra vez, para que me avive as lembranças, mas não encontro o cd. Fico, então, pensando se não tivera algum tipo de devaneio. Mas não! Tudo é tão nítido, apesar de confuso. Só não consigo uma conexão entre os meus pensamentos.

Visto-me às pressas para sair atrás dela. Mas a porta está trancada por dentro, com a corrente de segurança! Como terá saído? Ou será mesmo que estivera aqui? Se a encontrar, tudo voltará ao normal, penso com resignação. Ela me dirá seu nome e faremos amor novamente, como sempre, por volta das 6 da tarde, com perfume de alfazema e ao som de A soapbox opera, pela enésima vez. E eu não me importarei com absolutamente nada.

Mas e se eu não a encontrar? E se ela não existir e tudo tenha sido fruto de minha fértil imaginação? E se tudo não passar de uma fantasia louca de uma mulher solitária, eremita e anti-social? Não, tenho que ser mais otimista! Vou ao Shopping comprar perfume de alfazema e um cd do Supertramp, que tenha A soapbox opera.

Talvez ela volte! Ou, ao menos, eu venha lembrar seu nome! E se eu a encontrar, prometo não reclamar de sua falta de apetite! Prometo que ficarei mais tempo na cama com ela, mesmo que já tenha passado das 6 da tarde! Retribuirei o banho de gato, faremos um 69, como ela sempre pedia e eu, por preconceito, rejeitava a idéia. Não deixarei uma parte sequer de seu franzino e lindo corpo sem que minha língua toque. A levarei ao êxtase, assim como ela me levou inúmeras vezes.

E, depois?... Depois não irei mais tomar banho sozinha. Nunca mais! Assim não haverá mais choro. E, claro, se houver, será de felicidade, mas será imperceptível sob as águas do chuveiro. Se eu a encontrar, espero. Sim, se eu a encontrar, prometo que seremos muito, muito felizes... Para sempre! Mas... e seu não a encontrar?.. Bem! Se você adorar alfazema e ficar encantada ouvindo "A soapbox opera"... Ou conhece alguém com essas características... Escreva para mim!

Meu e-mail é suelenbuschtabieren@yahoo.com.br .