amor sagrado. Paulo Scott

ela estende o braço com cautela

para não se desenrolar do cobertor e dos plásticos

toca-o na perna, ele aponta os carros que passam

diz bem alto o nome, modelo e ano,

detalhes do motor, acabamento, inovações,

e a garrafa em sua mão está pela metade,

‘amanhã é segunda-feira’, ela diz,

protegendo a barriga e se deliciando por vê-lo sorrir,

“vamos embora... jamais encontrarão nosso filho”,

ele responde (sem se deter)

a chuva traz um cheiro de frango,

e as gotas tem a temperatura desagradável do outono